Je viens d'arriver à Rochefort, pour une énième nuit dans cette petite ville dont le charme opérant sur moi est toujours renouvelé. La traversée des marais asséchés depuis Surgères au soleil couchant, les canaux, les murailles, les rues tracées au cordeau, les immeubles comme des blocs de calcaires surgis de nulle part, ou si de la volonté royale, au fond de ce méandre originellement désolé de la Charente.
Une blancheur un peu fanée, donc. Une magnificence désuète et pour cela même un peu dérisoire. Une grandeur passée et éphémère dont le témoignage architectural donne un cachet quasi colonial à la cité-arsenal de Colbert. Et le soir venu, un calme presque insipide qui confère au centre-ville une virginité apaisante.
La réceptionniste est jolie, souriante, et troublée (j'aime à le croire) par le regard que j'ai involontairement plantée dans ses yeux noisettes. L'hôtel, jusqu'ici inconnu, est élégamment paré, doté d'un patio et d'un jardin. On vivrait là.
Les déplacements ça a parfois du mauvais quand le moral n'est pas au beau fixe, mais ça a souvent du bon.
Du temps pendant le trajet pour s'informer, se cultiver grâce aux bonnes ondes de France Inter.
"Dieu n’ayant pu faire de nous des humbles fait de nous des humiliés." Extrait du Journal de Julien Green.
Prétention modérée et aptitude au contentement sont les deux mamelles de ma félicité du soir.
